Der Mädchenmaler. cbt, Band 30193

Seitenzahl:

382

Gewicht:

415 g

Erschienen bei:

Bertelsmann Verlag

Beschreibung

An die Freundin ihres neuen Mitbewohners, Ilka, kommen Jette und Merle nicht wirklich heran. Dann verschwindet sie plￜtzlich spurlos. Die Polizei tappt im Dunkeln. Jette beginnt auf eigene Faust zu ermitteln ￜ und kommt bald einem dunklen Kapitel in Ilkas Vergangenheit auf der Spur ￜ Hochspannung fￜr Thriller-Fans: Jettes zweiter Fall "Jugendliche Krimileser mit einer Vorliebe fￜr realistische Alltagsschilderungen und psychologischen Hintergrund, wie wir sie in den Krimis aus Skandinavien kennen, finden in diesem Roman alles, was auch in Krimis fￜr Erwachsene fasziniert: Auￜergewￜhnliche Charaktere und einen Spannungsbogen, der auch dann noch fesselt, als die Leser lￜngst begriffen haben, wer der Mￜrder ist. Ein ungewￜhnlich gelungener Kriminalroman mit drei jugendlichen Heldinnen im Mittelpunkt." Sￜddeutsche Zeitung zu "Der Erdbeerpflￜcker"

Leseprobe

Lautlos und ohne Licht glitt der graue Mercedes heran und blieb stehen. Es war kurz nach acht. Feiner Nebel zog seine Schleier um die Laternen. Die geparkten Wagen waren vereist. Reif lag auf den Dï¿œchern und auf den ï¿œsten der Bï¿œume, kaum zu erkennen, eher zu erahnen.
Die Fenster der Hï¿œuser sahen aus wie gelbe Augen. Der Blick dieser Augen war kï¿œhl und unbeteiligt.
Ein Hund bellte. Eine Radiostimme drang aus einem trotz der Kï¿œlte halb offen stehenden Garagentor. Eine Tï¿œr knallte zu. Entfernt war das Signal eines Notarztwagens, der Polizei oder der Feuerwehr zu hï¿œren. Der Rauch aus den Schornsteinen wurde zu Boden gedrï¿œckt. Es wï¿œrde ein schwerer, verhangener Tag werden.
Der graue Mercedes wurde von niemandem bemerkt. Keinem fiel auf, dass ein Mann darin saￜ, der aufmerksam eines der Hￜuser beobachtete. Er saￜ da, dunkel und still hinter den getￜnten Scheiben, reglos, wie aus Stein. Und weil ihn niemand bemerkte, war es, als wￜre er ￜberhaupt nicht da.
Ilka fï¿œhlte sich frisch und ausgeruht. Die Zwillinge hatten trotz ihrer heftigen Erkï¿œltung durchgeschlafen und sie nicht, wie in den Nï¿œchten davor, abwechselnd durch Hustenattacken wach gehalten. Nach einem flï¿œchtigen Blick aus dem Fenster hatte sie sich fï¿œr den dicken Rollkragenpulli entschieden. Er war das letzte Geschenk ihrer Mutter, und sie genoss jeden einzelnen Tag, an dem sie ihn trug. Manchmal meinte sie, noch einen Hauch von dem Parfï¿œm in ihm wahrzunehmen, das ihre Mutter immer benutzt hatte. Doch dann sagte sie sich, dass das unmï¿œglich war. Vielleicht hatte Tante Marei ja Recht, wenn sie behauptete, sie habe eine blï¿œhende Phantasie.
Der Pullover war rostrot und passte wunderbar zu Ilkas dunkelroten Haaren. Herbstmￜdchen hatte die Mutter sie immer genannt. Ilka hatte das Wort schￜn gefunden. Und sich selbst. Wenigstens dann und wann. Inzwischen war alles anders geworden. Das Herbstmￜdchen war Erinnerung. Erinnerungen aber lieￜ Ilka lￜngst nicht mehr zu.
Bevor sie das Licht ausmachte, sah sie sich prï¿œfend um. Alles in Ordnung. Das Tagebuch war versteckt. Es lag nichts herum, was niemand finden durfte.
Ilka lief die Treppe hinunter. Tante Marei saￜ vor den Frￜhstￜcksresten und las Zeitung. Die Zwillinge waren in die Schule gegangen. Zwei Tage Schonzeit mussten bei einer Erkￜltung ausreichen, da war Tante Marei eisern. Solange man den Kopf nicht unterm Arm trug, hatte man seine Pflicht zu erfￜllen. Basta.
ￜIch bin dann weg.ￜ
Ilka schlￜpfte in die Lammfelljacke. Sie hatte sie in einem Secondhandladen gￜnstig erstanden und liebte sie heiￜ und innig.
ￜWillst du denn nicht frￜhstￜcken?ￜ
Manchmal hatte Tante Mareis Stimme diesen klagenden Unterton. Als wï¿œre alles, was man tat oder nicht tat, gegen sie gerichtet. Dabei war sie eigentlich eine starke, zupackende Frau. Wehleidigkeit passte gar nicht zu ihr.
ￜBin spￜt dran. Ich nehm mir was mit.ￜ
Ilka inspizierte die Obstschale, entschied sich fï¿œr zwei Bananen, verstaute sie in ihrem Rucksack und gab Tante Marei einen Kuss auf die Wange.
ￜKind! Du bist so dￜnn geworden!ￜ
Tante Marei hatte Ilka den Arm um die Hï¿œften gelegt und sah besorgt zu ihr auf. In ihrem Blick steckten viele Fragen.
ￜHeute Abend hau ich reinￜ, sagte Ilka. ￜEhrenwort.ￜ
Tante Marei sah ihr mit einem kleinen Lￜcheln nach. Es gab Ilka einen Stich. Fast war es, als sￜￜe ihre Mutter da am Tisch.
Blï¿œhende Phantasie, dachte sie und wickelte sich den Schal um den Hals. Es stimmt schon. Ich sollte besser mit beiden Beinen auf dem Boden bleiben und nicht ï¿œberall Gespenster sehen.
Sie ging durch den unaufgerￜumten Flur und spￜrte wieder, wie sehr sie dieses Haus liebte. Es war weder besonders schￜn noch irgendwie auￜergewￜhnlich, nicht modern und nicht so alt, dass es voller Geschichten gesteckt hￜtte ￜ es war ein Haus wie viele in der Siedlung. Aber sie war darin willkommen. Das machte es zu etwas Einzigartigem. Es war ihr Zuhause, immer bereit, sie aufzunehmen und zu beschￜtzen. War es nicht das, was ein Haus tun sollte? War es nicht das, wonach sie sich gesehnt hatte? Ruhe, Schutz und Geborgenheit. All das bekam sie durch das Haus. Hier fￜhlte sie sich in Sicherheit. Zum ersten Mal seit langem.
Ilka schloss die Haustï¿œr, spï¿œrte die Kï¿œlte auf dem Gesicht
und sog tief die Luft ein. Das Bellen eines Hundes von irgendwoher klang wie ein Versprechen. Das Leben war schï¿œn. Fast war sie bereit, daran zu glauben.
Die Scheiben waren beschlagen. Das war gut so. Es hielt neugierige Blicke ab. Vorsichtig wischte Ruben mit den Fingern ï¿œber die Windschutzscheibe. Und da sah er sie. Atemlos beugte er sich vor.
Sie war wunderschￜn. Selbst auf diese Entfernung konnte man das erkennen. Ihr Gesicht schimmerte hell im Licht der Laterne, das Haar hatte sie (achtlos, das wusste er) unter eine Wollmￜtze gestopft. Er mochte es lieber, wenn sie es auf die Schultern fallen lieￜ. Sie hatte prￜchtiges Haar, das es nicht vertrug, gebￜndigt zu werden.
Ruben verstand nicht, warum sie ein solches Leben gewï¿œhlt hatte. Ein kleines, nichts sagendes Spieï¿œerhaus, umgeben von anderen Spieï¿œerhï¿œusern. Wie wertlose Glasperlen an einer Schnur zogen sie sich an der Straï¿œe entlang, eingebettet in schmale Vorgï¿œrten, in denen zurechtgestutzte Strï¿œucher vom kï¿œhlen Licht chromfarbener Solarlampen beleuchtet wurden.
Was hatte sie verloren in einer Nachbarschaft mit gerafften Tï¿œllgardinen vor den Fenstern? Mit pedantisch aufgereihten Mï¿œlltonnen, eine schwarz, eine gelb und eine blau? Wo nichts und niemand aus der Reihe tanzte, nicht mal die gefleckte Katze da, die vor einer der Tï¿œren hï¿œflich, aber vergeblich um Einlass bat, statt sich woanders ein verstï¿œndnisvolleres Zuhause zu suchen?
Sein Handy klingelte. Er sah auf das Display. Die Architektin. Das hatte Zeit. Er wollte jetzt nicht gestï¿œrt werden. Von niemandem. Er schaltete das Handy aus. Alles, jedes Gerï¿œusch war eine Stï¿œrung, wenn er in dieser Stimmung war, an gestern dachte, an heute und an morgen.
Ilka holte ihr Rad aus der Garage. Klein und verloren sah sie aus im ersten grauen Licht, das ï¿œber die Dï¿œcher kroch und sich in den kahlen ï¿œsten der Bï¿œume verfing. Als sie an ihm vorbeiradelte, wandte er den Kopf ab. Sein Herz klopfte zum Zerspringen.
Er schloss die Augen. Allmï¿œhlich beruhigte er sich wieder. Er wï¿œrde ihr nicht nachfahren. Das tat er nie. Er hatte es sich abgewï¿œhnt, seinen Gefï¿œhlen nachzugeben. Kï¿œhl und beherrscht musste er bleiben, dann wï¿œrde alles gut werden.
Eine Weile starrte er weiter das Haus an, in dem sie wohnte. Nummer siebzehn. Ilkas Lieblingszahl. Doch das war natï¿œrlich Zufall gewesen. Obwohl sie es vermutlich fï¿œr eine Fï¿œgung des Schicksals gehalten hatte. Sie vertraute gern auf das Schicksal, die Sterne oder hï¿œhere Mï¿œchte.
Hinter dem Kï¿œchenfenster bewegte sich ein Schatten. Ruben presste die Zï¿œhne zusammen. Seine Hï¿œnde verkrampften sich um das Lenkrad. Nein. Er durfte sich nicht gehen lassen. Es war wichtig, dass er einen klaren Kopf behielt. Seine Gefï¿œhle hatten ihm schon so oft einen Streich gespielt. Das durfte nicht noch einmal passieren.
Ilka. Er wï¿œrde nur an sie denken. An nichts anderes.
Ein Lï¿œcheln huschte ï¿œber sein hageres Gesicht. Er schob die Brille zurï¿œck, die er zum Autofahren brauchte. Ilka. Er liebte ihren Namen. Und er war froh, dass wenigstens er ihm geblieben war. Alles andere hatte sie ihm genommen, damals, als sie ï¿œber Nacht verschwunden war und sich in diesem spieï¿œigen Albtraum verschanzt hatte.
Was fï¿œr ein Leben fï¿œhrte sie hier? Falsch war es und verlogen. Ein Leben, das nicht zï¿œhlte, weil es nicht ihr wirkliches Leben war. Sie konnte unmï¿œglich glï¿œcklich sein. Das spielte sie den anderen doch nur vor.
Merkte jemand, dass sie eine Betrï¿œgerin war? Spï¿œrte man es, wenn man vor ihr stand und ihr in die Augen blickte? Oder glaubten ihr die Menschen, die sie kannten?
Alle hatten Ilka stets geglaubt. Immer. Auch er selbst. Nur zum Schluss, da waren die Zweifel ï¿œbermï¿œchtig geworden. Aber er hatte zu spï¿œt reagiert und nichts mehr ï¿œndern kï¿œnnen.
Er nahm den Schwamm aus dem Ablagefach in der Tï¿œr und wischte damit ï¿œber die Windschutzscheibe. Dann startete er den Motor. Langsam fuhr er los. Bis zur nï¿œchsten Ecke ohne Licht. Er wï¿œrde seinen Fehler korrigieren. Und darauf achten, keinen zweiten zu machen.
Ich stopfte die Bï¿œcher in den Rucksack und sah mich noch einmal in der Kï¿œche um. Alle Gerï¿œte ausgeschaltet, Fenster zu, warum also war ich nicht lï¿œngst drauï¿œen?
Irgendwie war ich in diesem Winter wie gelￜhmt. Es kam mir vor, als wￜren all meine Bewegungen verlangsamt. Nicht eben wie in Zeitlupe, aber auch nicht weit davon entfernt. Alles strengte mich an. Ich musste aufpassen, dass ich beim Gehen die Fￜￜe hob und nicht schlurfte.
Ich hatte verschlafen. Nach dem Aufstehen war mir speiï¿œbel gewesen. Und schwindlig. Ich hatte mich beim Duschen an der Wand abgestï¿œtzt, um nicht hinzufallen.
Wahrscheinlich hatte ich niedrigen Blutdruck. Vielleicht kamen meine Beschwerden aber auch nur daher, dass ich unglï¿œcklich war. Ich hatte eine Liebe gefunden und verloren und fï¿œhlte mich so abgrundtief allein wie niemals zuvor.
Nein. Nein! Ich wollte nicht daran denken.
Ich durfte es auch nicht. Wochenlang war ich krank gewesen und hatte mich nur mï¿œhsam, Schritt fï¿œr Schritt, wieder erholt. Ich durfte nicht zurï¿œckfallen, nicht wieder zu diesem willenlosen Etwas werden, das nur dank der maï¿œlosen Geduld und Zuwendung von Familie und Freunden ï¿œberlebt hatte.
Meine Mutter und Merle waren fï¿œr mich da gewesen. Sie hatten mich abgeschirmt und beschï¿œtzt. Auch meine Groï¿œmutter hatte mir sehr geholfen. Sie hatte mir Bï¿œcher und CDs mitgebracht, mir vorgelesen und mit mir zusammen Musik gehï¿œrt. Und manchmal hatte sie einfach nur bei mir gesessen und mit mir geschwiegen.
Tilo, der Freund meiner Mutter, war mir vertrauter geworden in dieser Zeit.
ￜWeil du dich irgendwie verￜndert hastￜ, hatte ich zu ihm gesagt.
Er hatte den Kopf geschï¿œttelt und mich angelï¿œchelt mit diesem ganz speziellen Tilo-Lï¿œcheln, die Augen ein bisschen zusammengekniffen, die Lippen beinah spï¿œttisch verzogen. Das typische Psychologenlï¿œcheln, wie meine Mutter es nannte.
ￜNeinￜ, hatte er gesagt. ￜDu bist diejenige, die sich verￜndert hat.ￜ
Wahrscheinlich waren wir alle anders geworden. Durch die schrecklichen Erfahrungen, die wir gemacht hatten, jeder fï¿œr sich.
Meine Freundin Caro war ermordet worden und ich hatte mich in ihren Mï¿œrder verliebt. Merle mit ihrer Hartnï¿œckigkeit hatte mir das Leben gerettet.
Es hatte in sï¿œmtlichen Zeitungen gestanden. Jeder hatte sich das Maul darï¿œber zerrissen. Es war nicht mehr Caros, Merles und meine Geschichte gewesen. Plï¿œtzlich hatte sie jedem gehï¿œrt. Sogar auf der Straï¿œe hatten die Leute darï¿œber gesprochen. Sie taten es immer noch.
Aufhï¿œren! Nicht weiterdenken.
Manche Tage ￜberlebte ich nur dadurch, dass ich jede Erinnerung an damals verdrￜngte. Dadurch, dass ich meinen Kopf leer machte und keinen Gedanken zulieￜ, der mich beunruhigen konnte.
Ich sollte nicht alles so schwer nehmen. Es gab einfach diese Tage, an denen alles schief ging, an denen schon der Morgen falsch begann. Das hier war so ein Tag.
Drauï¿œen schlug mir die Kï¿œlte ins Gesicht. Ich beschloss, den Wagen zu nehmen. Obwohl er aussah wie aus der Gefriertruhe gezogen. Das bedeutete mindestens fï¿œnf Minuten Kratzen und war nicht gerade dazu angetan, mein Wohlbefinden zu steigern.
Die Pulswï¿œrmer, die meine Groï¿œmutter mir zu Weihnachten geschenkt hatte, waren schon nass, und die Windschutzscheibe war immer noch zur Hï¿œlfte vereist. Ich merkte, dass ich kaum Kraft in den Fingern hatte, und wï¿œre am liebsten umgekehrt.
Weichei, sagte die lï¿œstige, vorwurfsvolle Stimme in mir, die sich immer dann meldete, wenn mir nach Jammern zumute war. Hast du dich nicht lang genug im Bett verkrochen?
Wochenlang, ja. Ganz allmï¿œhlich erst steckte ich die Nase wieder in die Luft.
Vielleicht war meine Schwￜche aber auch gar kein Zeichen fￜr einen Rￜckfall. Vielleicht brￜtete ich bloￜ eine Erkￜltung aus und war deshalb so wacklig auf den Beinen. Oder das Frￜhstￜck fehlte mir. Ich bin nicht der Typ, der auf nￜchternen Magen eine Tasse Kaffee runterschￜttet, aus dem Haus stￜrmt und fit ist fￜr den Alltag mit seinen Tￜcken. Ich brauche mein finnisches Knￜckebrot, meinen Kￜse und meinen Tee, um den Menschen und mir gewachsen zu sein. Vor allem mir.
Im Auto war es genauso kalt wie drauￜen, jedenfalls kam es mir so vor. Weiￜ strￜmte der Atem aus meinem Mund. Das Lenkrad fￜhlte sich an, als wￜre es aus Eis.
ￜBitte! Spring an!ￜ, flehte ich und versuchte, den Motor zu starten. Beim fￜnften Mal gelang es mir. Ich schnallte mich an und fuhr los.
Ich machte das Radio an und drehte die Heizung auf die hï¿œchste Stufe. Meine Schultern waren so verkrampft, dass ich kaum schalten konnte. Ein stechender Schmerz kroch mir in den Nacken und von da aus in den Kopf.
Es dï¿œmmerte. Die kahlen Bï¿œume standen schwarz vor dem unmerklich hell werdenden Himmel. Ihre ï¿œste und Zweige waren wie Scherenschnitte, die man gegen das Licht hï¿œlt.
Schï¿œn. Wunderschï¿œn.
Wie schnell war man tot, wenn man mit hundert gegen einen Baum prallte? Spï¿œrte man noch Schmerzen oder war es sofort aus? Wï¿œrde es auch fï¿œr mich eine Lichtgestalt geben, die mich abholte?
Caro.
Ich durfte nicht so denken. Ich musste mich ablenken. Ich hatte schon viel zu viel Zeit mit dem Tod verbracht.
Caro. Wo war sie jetzt? Ging es ihr gut?
Beim Kreisel kehrte ich um. Meine Kraft reichte nicht aus fï¿œr einen langen Vormittag in der Schule. Ich brauchte Ruhe. Und Schlaf. Damit ich aufhï¿œren konnte mit diesen Gedanken, die mich seit damals quï¿œlten.
Damals. Als alles aufgehï¿œrt hatte.
Ruben hatte sich mit der Architektin verabredet und war auf dem Weg zu ihr. Sie traf keine wichtige Entscheidung, ohne sich vorher mit ihm zu beraten. Es war nicht leicht gewesen, sie zu erziehen. Anfangs hatte sie ganz die erfolgreiche Geschￜftsfrau raushￜngen lassen, die ihre Schritte nicht zur Diskussion stellte. Aber er hatte ihr klar gemacht, dass er es war, der sie bezahlte. Irgendwann hatte sie es begriffen. Geld war letztlich immer ein unschlagbares Argument. Was wￜrde er nur tun, wenn er keins hￜtte? Ihn frￜstelte und er stellte die Heizung hￜher. Er besￜￜe nicht diesen Wagen, nicht das Haus, in dem er lebte, er hￜtte das ganze Projekt nicht starten kￜnnen. Manchmal war ihm danach, auf die Knie zu fallen und den Gￜttern zu danken. Fￜr sein Talent. Und fￜr das Glￜck, das ihm den Weg nach oben geebnet hatte.
Vor allem aber war er fï¿œr die reichen Pinkel dankbar, die so auf seine Bilder abfuhren, dass sie die neuen schon kauften, bevor die alten richtig getrocknet waren. Ruben Helmbach war Kult. Und die gesamte Szene balgte sich dankbar um die Brocken, die er ihnen hinwarf.
Dass er sich selten zeigte, nahm man ihm nicht ￜbel. Im Gegenteil. Es machte ihn erst recht interessant. Ein gewisses Maￜ an Menschenscheu war gut fￜr die Legende, die sich um ihn zu ranken begann.
Sein Erfolg nahm groteske Formen an. Neulich hatte ihm die Frau eines Fabrikanten sogar Geld fï¿œr seine farbverschmierte Palette geboten. Demnï¿œchst wï¿œrden sie ihm noch die ausgedienten Pinsel aus der Hand reiï¿œen und sie als Skulpturen in ihre Wohnzimmer stellen.
Ruben dachte an die Kollegen, die fast alle einen festen Job hatten, der ihnen die Malerei finanzierte. Die sich Blasen liefen, um eine Galerie zu finden, die ihre Bilder ausstellte. Die jahrelang an Kunsthochschulen studiert hatten.
Anders als sie war Ruben Autodidakt. Zwar hatte er bei Emil Grossack gelernt und bei Elisabeth Schwanau, aber die hatten ihn privat unterrichtet. Ruben konnte keine Urkunde, kein Zeugnis, kein Examen vorweisen. Er hatte nur seine Begabung.
Darï¿œber hatte er sich jedoch noch nie den Kopf zerbrochen. Es war einfach so gekommen. Er war schon ein gefragter Maler gewesen, bevor sich die Frage nach einem Studium ï¿œberhaupt gestellt hatte.
Die Malerei war alles fï¿œr ihn. Oder doch beinahe alles. Was ihm fehlte, um wirklich glï¿œcklich zu sein, war Ilka, das Mï¿œdchen, das er liebte. Sein Mï¿œdchen.
Mike sah, wie sie das Fahrrad abstellte, und sein Herzschlag spielte verrï¿œckt. Er war in Ilka verliebt, seit er ihr zum ersten Mal begegnet war. Damals war sie aus dem Zimmer der Schulleiterin gekommen und hatte sich bei ihm nach dem Weg in den Musiksaal erkundigt.
Ihre Stimme. Sie war wie ein Blitz in seinen Kopf gefahren und hatte sich dort eingenistet. Er war sie nicht mehr losgeworden. Er hatte es auch gar nicht gewollt.
Aber er liebte nicht nur ihre Stimme. Er liebte auch ihr Lￜcheln, das immer noch schￜchtern war und so, dass er wer weiￜ was getan hￜtte, um es zu beschￜtzen. Er liebte alles an ihr. Die Grￜbchen, die neben den Mundwinkeln sichtbar wurden, wenn sie lachte. Ihre Augen, die braun waren, mit bernsteinfarbenen Sprenkeln. Ihre schmalen Hￜnde. Und natￜrlich ihr Haar. Noch nie hatte er so schￜnes Haar gesehen.
ￜHi.ￜ Ilka stellte sich auf die Zehenspitzen und gab ihm einen Kuss auf die Wange.
Mike hￜtte sie zu gern an sich gezogen, ihr die Mￜtze abgestreift und das Gesicht in ihrem Haar vergraben. Es war so weich. Und es duftete so gut. Stattdessen stupste er mit dem Zeigefinger ihre Nase an. ￜHi.ￜ
ￜWie ist es gelaufen?ￜ Sie zog die Mￜtze ab und schￜttelte ihr Haar aus.
ￜIch hab heute Nachmittag einen Besichtigungstermin.ￜ
ￜPrima!ￜ Sie strahlte ihn an und drￜckte seinen Arm.
Monika Feth - Der Mï¿œdchenmaler - cbt
4/5

Kurzbeschreibung

Hochspannung für Thriller-Fans: Jettes zweiter Fall!<br />
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<br />An die Freundin ihres neuen Mitbewohners, Ilka, kommen Jette und Merle nicht wirklich heran. Dann verschwindet sie plötzlich spurlos. Die Polizei tappt im Dunkeln.<br />Jette beginnt auf eigene Faust zu ermitteln - und kommt bald einem dunklen Kapitel in Ilkas Vergangenheit auf der Spur ...<br />
<br />
<br />Es ist Winter geworden und immer noch trauern Jette und Merle um ihre ermordete Freundin Caro. Vor kurzem ist Mike in ihre WG gezogen. Die beiden Mädchen haben einen Jungen als neuen Mitbewohner ausgesucht, denn für Caro gibt es ohnehin keinen Ersatz. Durch Mike lernt Jette die gleichaltrige Ilka kennen, in die Mike verliebt ist. Doch an Ilka, die bei ihrer Tante lebt, seit die Eltern bei einem Verkehrsunfall verunglückt sind, kommt er nicht wirklich heran. <br />
<br />Dann verschwindet Ilka plötzlich spurlos. Jette äußert der Polizei gegenüber den Verdacht, sie könne entführt worden sein - doch Kommissar Melzig glaubt ihr nicht, hält ihre Reaktion auf Ilkas Verschwinden für überspannt. <br />
<br />Jette beginnt, auf eigene Faust zu ermitteln, und kommt bald einem dunklen Punkt in Ilkas Vergangenheit auf die Spur: Vergeblich hatte Ilka versucht, sich aus der Umklammerung ihres älteren Bruders Ruben, eines erfolgreichen Szenemalers und einer der umschwärmtesten Typen der Stadt, zu lösen. Sie hatte den Kontakt zu ihm abgebrochen, er jedoch hat in letzter Zeit mehrfach versucht, die Beziehung zu seiner Schwester wieder aufzunehmen. Hält er den Schlüssel zu Ilkas Verschwinden in der Hand? <br />
<br />Jette begibt sich bei ihren Ermittlungen in größte Gefahr und nur einer kann sie retten: Melzig ...<br />
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Portrait

Monika Feth wurde 1951 in Hagen geboren. Nach ihrem literaturwissenschaftlichen Studium arbeitete sie zunächst als Journalistin und begann dann, Bücher zu verfassen. Heute lebt sie in einem kleinen Ort in der Nähe von Köln, wo sie vielfach ausgezeichnete Bücher für Kinder, Jugendliche und Erwachsene schreibt. Durch den sensationellen Erfolg der Bestseller "Der Erdbeerpflücker", "Der Mädchenmaler" und "Der Scherbensammler", den Krimis um Jette, wurde sie über die Grenzen des Jugendbuchs hinaus bekannt. Ihre Bücher wurden in 15 Sprachen übersetzt.

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