Das vierte Opfer/Das falsche Urteil. btb, Band 73528

Seitenzahl:

608

Gewicht:

500 g

Erschienen bei:

BTB

Beschreibung

Zwei neue Fälle für Van Veeteren, Nessers so klugen wie kauzigen Kommissar, der auch heikelste und gefährlichste Morde immer mit dieser unnachahmlichen Mischung aus schwarzem Humor und genialer Intuition aufdeckt, für die ihn seine Fans lieben. In "Das vierte Opfer" darf Van Veeteren vor beschaulicher Kulisse ermitteln: In einem angesagten Ferienort treibt ein brutaler Axtmörder sein Unwesen. In "Das falsche Urteil" sieht sich Van Veeteren mit einer bizarren menschlichen Tragödie konfrontiert - und mit einem Fall, dessen Aufklärung weit in die Vergangenheit reicht. Ist das Motiv Rache?
Hochspannung garantiert! Zwei Bestseller in einem Band!

"Der derzeit erfolgreichste schwedische Krimiautor. Nessers Stil ist ähnlich human und romantisch wie der Mankells, dabei aber noch andeutungsvoller, zeitlos-poetischer und geheimnisvoller."
ZDF

"Die besten Schwedenkrimis überhaupt."
Bild

"Seine Krimis zählen zum Besten, was das Genre in Skandinavien zu bieten hat. Dramaturgisch raffiniert, mit vielschichtigem Personal ausgestattet und psychologisch besonders wertvoll [...]."
Die Literarische Welt

Leseprobe

I
Wenn Ernst Simmel gewuￜt hￜtte, daￜ er kurz davor war, das zweite Opfer des Henkers zu werden, hￜtte er sich vermutlich noch ein paar krￜftige Drinks in der Blauen Barke gegￜnnt.
Doch so begnￜgte er sich mit einem Cognac zum Kaffee und einem verdￜnnten Whisky in der Bar, wobei er ziemlich fruchtlos und ohne wirkliches Engagement versuchte, mit einer blondierten Frau Blickkontakt aufzunehmen, die schrￜg gegenￜber am Treseneck saￜ. Offensichtlich war es eine der Neueingestellten unten in der Konservenfabrik. Er hatte sie noch nie gesehen, und er hatte einen gewissen ￜberblick.
Rechts von ihm saￜ Herman Schalke von de Journaal und versuchte ihn fￜr eine billige Wochenendreise nach Kaliningrad zu interessieren, oder irgendwas ￜhnliches, und wenn man spￜter versuchen wￜrde, den Abend zu rekonstruieren, dann wￜrde man zu dem Ergebnis kommen, daￜ Schalke der letzte gewesen sein muￜte, der in diesem Leben mit Simmel geredet hatte.
Das heiￜt, wenn man nicht davon ausging, daￜ der Henker ihm noch etwas mitzuteilen gehabt hatte, bevor er ihn umbrachte. Was allerdings nicht sehr wahrscheinlich war, denn der Stich kam, genau wie beim ersten Fall, schrￜg von hinten und ein wenig von unten. Was gab es da noch viel zu sagen?
ￜAchￜ, hatte Simmel geseufzt und die letzten Tropfen in sich hineingekippt. Zeit, sich nach Hause aufzumachen, zur Frau. Wenn Schalke sich richtig erinnerte. Jedenfalls hatte er versucht, ihn noch zu ￜberreden. Erklￜrt, daￜ es doch erst elf Uhr wￜre und die Nacht noch jung, aber Simmel war standhaft geblieben.
Ja, genau das, standhaft. War einfach von seinem Stuhl gerutscht. Hatte seine Brille zurechtgerï¿œckt und das dï¿œnne, etwas lï¿œcherliche Haar quer ï¿œber die Glatze gestrichen, wie er es immer tat, als lieï¿œe sich damit noch etwas kaschieren... hatte irgendwas gemurmelt und war gegangen. Das letzte, was Schalke von ihm sah, war sein lichtbeschienener Rï¿œcken, als er in der Tï¿œr stand und zu zï¿œgern schien, welche Richtung er einschlagen sollte.
Was natï¿œrlich, im nachhinein betrachtet, etwas merkwï¿œrdig war. Simmel muï¿œte doch wohl wissen, wo er wohnte?
Aber er konnte natï¿œrlich auch nur einfach einen Moment stehengeblieben sein, um sich die milde Abendluft zu Gemï¿œte zu fï¿œhren. Es war ein heiï¿œer Tag gewesen, der Sommer war noch nicht vorbei, und die Abende bekamen langsam diese satte Schwere, als lagerten immer noch die Sonnenstunden mehrerer Monate in ihnen. Lagerten dort und wurden immer edler.
Wie geschaffen, um einen tiefen Atemzug davon zu nehmen, hatte jemand gesagt. Diese Nï¿œchte.
Im Nachhinein gesehen ein idealer Abend, um auf die andere Seite zu wechseln, wenn man es unter diesem Gesichtspunkt sah. Schalkes Gebiet bei de Journaal war zwar eher der sportliche und folkloristische Bereich, aber in seiner Eigenschaft als letzter Zeuge hatte er doch wohl die Berechtigung dazu, einen Nachruf auf den so plï¿œtzlich dahingerafften Immobilienmakler zu schreiben... eine Stï¿œtze der Gesellschaft, so durfte man wohl sagen, gerade erst in seine Heimatstadt zurï¿œckgekehrt nach einigen Jahren im Ausland (an der spanischen Sonnenkï¿œste unter gleichgesinnten Steuerspekulanten, doch das muï¿œte man in diesem Zusammenhang ja nicht erwï¿œhnen), Frau und zwei erwachsene Kinder hinterlassend, achtundfï¿œnfzig Jahre alt, aber immer noch in der Blï¿œte seiner Jahre, ganz zweifellos.
Die schwere Abendluft schlug ihm wie ein Angebot entgegen, und er blieb zï¿œgernd in der Tï¿œr stehen.
Wï¿œre doch keine schlechte Idee, noch eine Runde ï¿œber den Fischmarkt und durchs Hafengebiet zu machen!
Was hatte er um diese Zeit schon zu Hause zu erwarten? Das Bild von Gretes schwerem Kￜrper stieg in seinem Kopf auf, und der sￜￜliche Schlafzimmergeruch kam ihm in den Sinn, und er entschied sich fￜr einen kleinen Spaziergang. Nur einen kleinen. Schon allein die laue Nachtluft war die Mￜhe wert, auch wenn er nichts finden wￜrde.
Er ï¿œberquerte die Lange Straï¿œe und bog zur Bungeskirche ab. Im gleichen Moment lï¿œste sich der Schatten seines Mï¿œrders aus dem Dunkel unter den Linden im Leisnerpark und nahm die Verfolgung auf. Still und vorsichtig... in sicherem
Abstand und auf Gummisohlen. Das war der dritte Versuch heute abend, noch hatte er sich im Griff. Er wuï¿œte, welche Aufgabe er sich gestellt hatte, und das letzte, was ihm in den Sinn gekommen wï¿œre, war, ï¿œbereifrig zu reagieren.
Simmel ging weiter die Hoistraat entlang und die Treppen hinunter zum Hafen. Am Fischmarkt wurde er langsamer. Bummelte gemï¿œchlich schrï¿œg ï¿œber den menschenleeren Kopfsteinpflasterplatz zur Markthalle. Zwei Frauen unterhielten sich an der Ecke zur Doomsgasse, aber sie schienen ihn nicht weiters zu interessieren. Vielleicht wuï¿œte er nicht so recht, woran er bei ihnen war, vielleicht hielt ihn etwas anderes zurï¿œck.
Vielleicht hatte er auch einfach keine Lust. Unten am Kai blieb er ein paar Minuten stehen, rauchte eine Zigarette und betrachtete die Touristenboote, die im Hafen vor sich hindￜmpelten. Auch der Mￜrder gￜnnte sich in diesem Moment eine Zigarette, im Schatten der Lagergebￜude auf der anderen Seite der Esplanade. Er hielt sie tief in seiner hohlen Hand verborgen, damit die Glut ihn nicht verriet, und er lieￜ sein Opfer keine Sekunde aus den Augen. Als Simmel seine Kippe ins Wasser warf und seine Schritte zum Stadtwald hin ausrichtete, war dem Mￜrder klar, daￜ es an diesem Abend soweit war.
Zwar waren es von der Esplanade nach Rikken, dem halbmondï¿œnen Stadtteil, in dem Simmel wohnte, kaum mehr als dreihundert Meter durch den Wald, und es gab auch genï¿œgend Lampen entlang dem Spazierweg, aber diverse Feste im Sommer und Veranstaltungen im Freien hatten die eine oder andere zum Bruch gebracht - und dreihundert Meter kï¿œnnen ein langer Weg sein... Als Simmel einen leichten Schritt hinter sich hï¿œrte, war er jedenfalls noch nicht weiter als fï¿œnfzig Meter in den Wald gekommen, und die Dunkelheit hielt ihn dicht umfangen.
Warm und verheiï¿œungsvoll, wie gesagt, aber auch dicht. Vermutlich hatte er gar keine Zeit, um Angst zu haben. Und wenn, dann hï¿œchstens in den allerletzten Bruchteilen der letzten Sekunde. Die scharf geschliffene Klinge drang von hinten zwischen dem zweiten und vierten Nackenwirbel ein. Sie spaltete den dritten diagonal in zwei Teile, durchschnitt die Wirbelsï¿œule, die Speiserï¿œhre und die Halsschlagader. Wenn die Klinge nur ein paar Zentimeter tiefer gefï¿œhrt worden wï¿œre, hï¿œtte sie den Kopf wahrscheinlich ganz und gar vom Kï¿œrper abgetrennt.
Was an und fï¿œr sich natï¿œrlich sehr spektakulï¿œr gewesen wï¿œre, aber fï¿œr das Ergebnis an sich nur von untergeordneter Bedeutung.
Allen denkbaren Kriterien zufolge muï¿œte Ernst Simmel bereits tot gewesen sein, als er zu Boden fiel. Sein Gesicht traf mit voller Wucht auf den hartgetretenen Kiesweg, die Brille zersplitterte, und es kam zu einigen sekundï¿œren Verletzungen. Das Blut spritzte aus der Kehle, von oben und von unten, und wï¿œhrend der Mï¿œrder ihn vorsichtig in die Bï¿œsche zog, konnte er immer noch ein schwaches Blubbern hï¿œren. Er wartete leise in der Hocke, bis die vier oder fï¿œnf Jugendlichen vorbei waren, wischte seine Waffe dann im Gras ab und begab sich zurï¿œck zum Hafen.
Zwanzig Minuten spￜter saￜ er an seinem Kￜchentisch mit einer dampfenden Tasse Tee und hￜrte, wie sich die Badewanne langsam fￜllte. Wenn seine Frau noch bei ihm gewesen wￜre, hￜtte sie ihn sicher gefragt, ob er einen anstrengenden Tag gehabt hￜtte und ob er sehr mￜde sei.
ￜNicht besondersￜ, hￜtte er wahrscheinlich geantwortet. ￜEs dauert nur seine Zeit, aber es geht alles nach Plan.ￜ
ￜDas ist gut, mein Lieblingￜ, hￜtte sie darauf antworten kￜnnen. Wￜre vielleicht zu ihm gekommen und hￜtte ihm eine Hand auf die Schulter gelegt. ￜDas ist gut...ￜ
Er nickte und fï¿œhrte die Tasse zum Mund.
Der Strand war unendlich.
Unendlich und unverï¿œnderlich. Ein graues, stilles Meer unter einem blassen Himmel. Ein Streifen feuchter, fester Sand am Wasser, auf dem er gemï¿œchlich entlangschlendern konnte. Ein trockenes, grauweiï¿œes Band reichte bis zu dem kleinen Hï¿œgel mit Strandgrï¿œsern und windgepeitschten Bï¿œschen. ï¿œber den Salzwiesen im Landesinneren zogen Vï¿œgel weite Kreise und erfï¿œllten die Luft mit ihren dï¿œsteren Schreien.
Van Veeteren schaute auf die Uhr und blieb stehen. Er zï¿œgerte einen Augenblick. In der diesigen Ferne konnte er zwar den Kirchturm von s′Greijvin erkennen, aber die Entfernung war groï¿œ. Wenn er weiterginge, wï¿œrde es sicher eine Stunde dauern, bis er sich im dortigen Cafe am Markt mit einem Bier niederlassen kï¿œnnte.
Vielleicht wï¿œre es ja die Mï¿œhe wert, aber jetzt, wo er erst einmal angehalten hatte, war es nicht so einfach, sich wieder auf Trab zu bringen. Es war drei Uhr. Er war nach dem Mittagessen aufgebrochen, oder wenn man es genau nahm, war es eher das Frï¿œhstï¿œck gewesen. Jedenfalls so gegen ein Uhr, nach einer weiteren Nacht, in der er frï¿œh zu Bett gegangen war, aber der Schlaf sich erst in den frï¿œhen Morgenstunden eingefunden hatte. Schwer zu sagen, was der wahre Grund seiner Unruhe und Rastlosigkeit war, wenn er in dem wackligen Doppelbett lag und sich hin- und herwï¿œlzte, wï¿œhrend das Morgengrauen immer stï¿œrker hereindrang... schwer zu sagen.
Die Ferien dauerten jetzt bereits drei Wochen, ziemlich lange fￜr seine Verhￜltnisse, aber trotzdem nicht ungewￜhnlich lange. Und zumindest wￜhrend der letzten Woche hatte sich sein Tagesrhythmus kontinuierlich verￜndert. In vier Tagen wￜrde es an der Zeit sein, wieder ins Bￜro zu kommen, und er hatte nicht das Gefￜhl, daￜ er es auf rￜstigen Beinen tun wￜrde.
Und das, obwohl er eigentlich kaum etwas anderes getan hatte, als sich auszuruhen. Am Strand gelegen und gelesen. Im Cafe in s′Greijvin gesessen oder nï¿œher dran in Hellensraut. Den unendlichen Strand rauf und runter spaziert.
Die erste Woche mit Erich war ein Fehler gewesen, das hatten beide bereits nach dem ersten Tag eingesehen, aber das Arrangement lieￜ sich nicht so leicht ￜber den Haufen werfen. Der Urlaub war nur unter diesen Voraussetzungen bewilligt worden: daￜ der Vater die Verantwortung fￜr den Sohn ￜbernahm und daￜ dieser hier an der Kￜste blieb. Der Sohn hatte immer noch zehn Monate seiner Strafe abzusitzen, und sein letzter Aufenthalt in der Freiheit hatte so einiges zu wￜnschen ￜbrig gelassen.
Van Veeteren blickte aufs Meer hinaus. Das lag so still und unbegreiflich da, wie es das die ganze letzte Woche getan hatte. Als kￜnnte nichts es wirklich erschￜttern, nicht einmal der Wind. Die Wellen, die am Strand eines natￜrlichen Todes starben, schienen schon lange Leben und Hoffnung hinter sich gelassen zu haben. Das hier ist nicht mein Meer, dachte Van Veeteren. In den letzten Arbeitswochen im Juli hatte er auf die Tage mit Erich fￜrmlich gewartet. Als sie da waren, wartete er, daￜ sie vorbeigehen wￜrden, damit er wieder seine Ruhe hatte. Und nachdem er jetzt zwￜlf Tage und Nￜchte in absoluter Einsamkeit verbracht hatte, sehnte er sich danach, wieder mit seiner Arbeit anfangen zu kￜnnen.
Oder war es vielleicht doch nicht so einfach? War es einfach nur eine beschï¿œnigende Umschreibung fï¿œr das eigentliche Problem - die Frage nï¿œmlich, ob es einen Punkt gibt, ab dem man sich nicht lï¿œnger nach etwas sehnt, sondern ab dem man nur noch von etwas fort will. Weg. Sich danach sehnt, etwas abzuschlieï¿œen und aufzubrechen, aber nicht danach, etwas neu anzufangen? Wie eine Reise, deren Verlockung im gleichen Takt abnimmt, je weiter man sich vom Ausgangspunkt entfernt, die immer bitterer wird, je nï¿œher man dem Ziel kommt... Weg, dachte er. Beenden. Begraben.
Das ist es, was man den Weg nach unten nennt. Und es gibt immer ein anderes Meer.
Er seufzte und zog sich den Pullover aus. Band ihn sich um die Schultern und machte sich auf den Heimweg. Der Wind blies ihm ins Gesicht, und ihm war klar, daￜ der Rￜckweg lￜnger dauern wￜrde... Es war eigentlich gar nicht schlecht, am
Abend ein paar Stunden fï¿œr sich allein zu haben. Das Haus muï¿œte saubergemacht werden, der Kï¿œhlschrank geleert, das Telefon abgestellt. Er wollte am nï¿œchsten Morgen frï¿œh los. Es gab keinen Grund, den Aufbruch unnï¿œtig zu verzï¿œgern. Er trat gegen eine liegengelassene Plastikflasche im Sand. Morgen beginnt der Herbst, dachte er.
Er hￜrte das Telefon schon am Gartentor. Automatisch verlangsamte er seine Bewegungen, zￜgerte mit dem nￜchsten Schritt und suchte nach den Schlￜsseln in der Hoffnung, daￜ es aufhￜren wￜrde zu klingeln, bevor er ins Haus kam. Vergeblich. Die Tￜne durchschnitten hartnￜckig die Dￜmmerung und die Stille. Er nahm den Hￜrer auf. ￜJa?ￜ
ￜVan Veeteren?ￜ ￜKommt darauf an.ￜ
ï¿œHaha... Hier ist Hiller. Wie geht′s so?ï¿œ Van Veeteren unterdrï¿œckte den Impuls, sofort wieder aufzulegen.
ￜAusgezeichnet, danke. Aber ich bin davon ausgegangen, daￜ mein Urlaub erst am Montag zu Ende ist...ￜ
ￜGanz genau! Ich hab mir gedacht, du kￜnntest noch ein paar Tage zusￜtzlich gebrauchen.ￜ Van Veeteren antwortete nicht.
ￜWￜrdest du gern noch ein biￜchen an der Kￜste bleiben, wenn du die Mￜglichkeit hￜttest?ￜ ￜ...ￜ
ￜNoch eine Woche oder so? Hallo!?ￜ ￜWenn der Herr Polizeiprￜsident zur Sache kommen kￜnnteￜ, sagte Van Veeteren.
Hiller bekam einen simulierten Hustenanfall, und Van Veeteren seufzte.
ￜJa, hrrm, da ist so eine kleine Sache oben in Kaalbringen... das dￜrfte nicht mehr als vierzig, fￜnfzig Kilometer von deinem Haus entfernt liegen, ich weiￜ nicht, ob du davon weiￜt. Jedenfalls sind wir um Unterstￜtzung gebeten worden.ￜ ￜWorum handelt es sich denn?ￜ
ￜMord. Zweifachen. Irgend so ein Wahnsinniger rennt da herum und haut den Leuten mit der Axt oder so den Kopf ab. Heute steht auch was in der Zeitung drￜber, aber vielleicht hast du...ￜ
ￜIch habe seit drei Wochen keine Zeitung mehr gelesenￜ, erklￜrte Van Veeteren.
ￜDer letzte... ich meine, der zweite Mord geschah gestern, oder eher vorgestern. Tja, auf jeden Fall mￜssen wir Verstￜrkung schicken, und da du sowieso in der Gegend bist...ￜ ￜVielen Dank.ￜ
ￜDu kannst dich erst mal drum kￜmmern. Ich schicke Mￜnster oder Reinhart nￜchste Woche nach. Natￜrlich nur, wenn du den Fall bis dahin nicht gelￜst hast.ￜ ￜWie heiￜt der Polizeichef? Ich meine, in Kaalbringen.ￜ
Hiller hustete wieder.
ￜEr heiￜt Bausen. Ich glaube nicht, daￜ du ihn kennst... Er hat jedenfalls nur noch einen Monat bis zu seiner Pensionierung, und es scheint ihm nicht besonders viel Spaￜ zu machen, ausgerechnet jetzt diesen Fall am Hals zu haben.ￜ
ￜWie verwunderlichￜ, sagte Van Veeteren.
ￜDann fￜhrst du also morgen hin?ￜ beendete Hiller das Gesprￜch. ￜDamit du nicht hin und her fahren muￜt. Kann man eigentlich noch baden?ￜ
ￜIch mache den ganzen Tag nichts anderes.ￜ
ￜSoso... ja, schￜn. Also, dann rufe ich an und sage ihnen, daￜ du morgen nachmittag auftauchen wirst. Okay?ￜ
ￜIch will Mￜnster habenￜ, sagte Van Veeteren.
ￜWenn es sich einrichten lￜￜtￜ, erwiderte Hiller.
Van Veeteren legte den Hï¿œrer auf. Blieb noch einen Moment lang stehen und starrte das Telefon an, bevor er den Stecker herauszog. Ich habe vergessen, einzukaufen, fiel ihm plï¿œtzlich ein. Verflucht noch mal! Warum fiel ihm das gerade jetzt ein? Er war gar nicht hungrig, also muï¿œte das irgendwie mit Hiller zusammenhï¿œngen. Er holte sich ein Bier aus dem Kï¿œhlschrank. Ging auf die Terrasse und setzte sich in den Liegestuhl. Ein Axtmï¿œrder?
Er ï¿œffnete die Dose und schenkte sich das hohe Glas voll. Versuchte sich daran zu erinnern, ob er jemals mit diesem ungewï¿œhnlichen Tï¿œtertyp zu tun gehabt hatte. In den dreiï¿œig Jahren oder mehr, die er bei der Polizei war. Aber wie er es auch drehte und wendete, er konnte aus den dunklen Tiefen seiner Erinnerung keinen einzigen Axtmï¿œrder hervorlocken. Dann wird es wohl Zeit, dachte er und hob sein Glas.
ￜFrau Simmel?ￜ Die korpulente Frau ￜffnete die Tￜr sperrangelweit. ￜBitte schￜn.ￜ
Beate Moerk trat ï¿œber die Schwelle und versuchte teilnahmsvoll auszusehen. Sie gab Frau Simmel ihren dï¿œnnen Mantel, den diese umstï¿œndlich auf einen Bï¿œgel an der Garderobe hï¿œngte. Dann zeigte sie ihr den Weg, ging voran und zupfte
nervￜs an dem engen schwarzen Kleid, das sicher schon einige Jￜhrchen auf dem Buckel hatte. Auf einem rauchfarbenen Glastisch im Wohnzimmer war zwischen den massiven Ledersofas Kaffeegeschirr aufgedeckt. Frau Simmel lieￜ sich auf ein
Sofa sinken.
ￜSie kommen doch von der Polizei?ￜ
Beate Moerk setzte sich und legte ihre Aktentasche neben sich. Sie kannte diese Frage. Hatte sich fast schon an sie gewￜhnt. Offensichtlich konnte man es gerade noch akzeptieren, wenn weibliche Polizisten die Uniform trugen. Daￜ der Beruf
nicht notwendigerweise von den Kleidern abhing, ging nicht so leicht in die Kￜpfe. Daￜ es tatsￜchlich mￜglich war, hￜbsche Zivilkleidung zu tragen und trotzdem seine Aufgaben zu erfￜllen.
Vielleicht war es ï¿œberhaupt schwieriger, Frauen zu vernehmen. Mï¿œnnern war es eher peinlich, aber sie gingen aus sich heraus. Frauen kamen direkt zur Sache, behielten aber gleichzeitig eine gewisse Reserviertheit.
Aber Frau Simmel dￜrfte wohl kein Problem werden, redete sie sich ein. Dort saￜ sie auf ihrem Sofa und atmete schwer. Groￜ und plump mit etwas verweinten, ahnungslosen Augen.
ￜJa, ich bin Polizeiinspektorin. Ich heiￜe Beate Moerk. Tut mir leid, daￜ ich Sie so kurz danach behelligen muￜ... Ist niemand bei Ihnen?ￜ
ￜMeine Schwesterￜ, sagte Frau Simmel. ￜSie ist nur eben einkaufen gegangen.ￜ

Kurzbeschreibung

Zwei neue Fälle für Van Veeteren, Nessers so klugen wie kauzigen Kommissar, der auch heikelste und gefährlichste Morde immer mit dieser unnachahmlichen Mischung aus schwarzem Humor und genialer Intuition aufdeckt, für die ihn seine Fans lieben. In "Das vierte Opfer" darf Van Veeteren vor beschaulicher Kulisse ermitteln: In einem angesagten Ferienort treibt ein brutaler Axtmörder sein Unwesen. In "Das falsche Urteil" sieht sich Van Veeteren mit einer bizarren menschlichen Tragödie konfrontiert - und mit einem Fall, dessen Aufklärung weit in die Vergangenheit reicht. Ist das Motiv Rache?<br />
<br />Hochspannung garantiert! Zwei Bestseller in einem Band!<br />
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Portrait

Hakan Nesser, geboren 1950, ist einer der interessantesten und aufregendsten Kriminalautoren Schwedens. Dem deutschen Publikum ist er vor allem durch seine Reihe um Kommissar Van Veeteren bekannt, die bereits Millionen Fans hat. 'Kim Novak badete nie im See von Genezareth' gilt inzwischen als Klassiker in Schweden, das Buch wird als Schullektüre eingesetzt, und es hat seinen Ruf als 'absoluter Meister des Stils' (Göteborgs Posten) nachhaltig begründet. Für seine Kriminalromane um Inspektor Van Veeteren erhielt er zahlreiche Auszeichnungen, sie sind in mehrere Sprachen übersetzt und wurden erfolgreich verfilmt. Hakan Nesser lebt in New York.

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