Das Loch in der Schwarte. btb, Band 73710

Seitenzahl:

221

Gewicht:

210 g

Erschienen bei:

BTB

Beschreibung

Geschichten aus der fernen Zukunft: grandios komisch, ungeheuer verwegen, absolut unterhaltsam Pajala ist ￜberall! Neues vom Autor des Bestsellers ￜPopulￜrmusik aus Vittulaￜ. Und die schwedische Presse ist erneut begeistert: ￜWir wuￜten es schon immer. Nun sind die letzten Zweifel beseitigt: Mikael Niemi spinnt. Aber auf so verdammt brillante Weise, dass wir ihm bedingungslos folgen, wohin immer er geht.ￜ Diesmal fￜhrt er uns in die ferne Zukunft, in einen Alltag, der in all seiner Skurrilitￜt, seinen Irrungen und Wirrungen doch sehr dem Leben im nￜrdlichen Schweden ￜhnelt. ￜIntelligenter Unsinn, virtuos lakonisch aufgezeichnet, also brￜllend komisch.ￜ Literarische Welt ￜFantastisch, skurril und urkomisch!ￜ TV movie ￜDie ganze Welt erfuhr durch Niemis Bestseller von Pajala, schￜttete sich aus vor Lachen und begann, sich fￜr das parallele Universum am Polarkreis zu begeistern. [ￜ] Also berichtet Niemi heute vom Weltall, was so fremd und amￜsant und seltsam wirkt wie Vittula.ￜ Berliner Morgenpost

Leseprobe

Die Sonne stand tief im Norden ￜber dem Waldhorizont. Die rote, zitternde Scheibe spiegelte sich im Wasser und wurde in dicke, rote Pinselstriche gespalten, die auf der dahinflieￜenden Oberflￜche schaukelten. Ich saￜ am Strand und lieￜ den Schwermut aus mir hinausrinnen. In der Luft lag ein schwerer Duft nach Schlamm und Juligewￜchsen. Es war eine Viertelstunde nach Mitternacht, die Ruhe war vollkommen, kein Wind, nicht eine Bewegung im Blattwerk des Erlenbusches. Nur das mￜchtige Rauschen des Flusses. Tausende Tonnen von Wasser, die sich ihren Weg durch den Wald suchten, ein Wasserrￜcken in alle Ewigkeit. Man konnte ihn betrachten, so lange man wollte. Die stￜndige Verￜnderung des Flusses, obwohl es doch der gleiche blieb. Genau wie Feuer. Das menschliche Lagerfeuer. Millionen von Jahren der Freundschaft.
Ich harkte das noch schwelende Holz zusammen, sah, wie die Flammen hochschossen. Die Glut glimmte grellrot in der Asche. Der Rauch stieg weiￜ und leicht, fast durchsichtig nach oben. Er zog langsam stromaufwￜrts ￜbers Flussbett, ein Gespenst, das sich entlang der Wasseroberflￜche aalte, unvermittelt abtauchte, sich wieder erhob, und schon war es verschwunden. Dicht ￜber der Glut hing eine ￜsche, auf einen frisch geschnitzten Zweig gespieￜt. Die Fischhaut siedete in
der Gluthitze, ich drehte vorsichtig den Spieￜ. Die ￜsche hatte an der Bachmￜndung bei Westrinslￜnda angebissen, hatte sich mit ihrer groￜen, aufgerichteten Rￜckenflosse gewehrt, und wieder einmal hatte ich das Leben gespￜrt. Das Leben, ganz nah. Jetzt wurde der Fisch langsam gegrillt, eine Kￜstlichkeit von vierhundert, vielleicht fￜnfhundert Gramm. Meine alte Angel mit dem Fliegenkￜder aus den Kinderjahren stand an eine krumm gewachsene Birke gelehnt, der Stamm zeigte Spuren heftiger Schneeschmelze. Der Fischkopf und die Eingeweide lagen am Flussufer auf silbrigen kleinen Steinen.
Ich zog vorsichtig an der Rￜckenflosse. Sie lￜste sich, der Fisch war gar. Am Feuer sitzend, begann ich mit den Fingern zu essen. Ich lￜste das weiￜe Fleisch von den nadeldￜnnen Grￜten und stopfte es mir in den Mund. Es war, als ￜￜe ich
warmen Schnee. Ein zarter Geschmack, ein Hauch von Rauch. Fluss und Feuer. Ich schloss die Augen, um die Erinnerung zu bewahren. Versenkte sie in meinem weichen Herzen.
Satt und zufrieden wanderte ich in Richtung Landungssteg. Die Bretter wiegten sich unter meinem Gewicht, das Wasser gluckste und schwappte. Ich ging auf dem Wasser. Ich spazierte auf der Flusshaut, die direkt unter meinen Fￜￜen strￜmte. Drauￜen auf einem Floￜ schwamm die Sauna selbst, mit Ketten in der Flussstrￜmung verankert. Sie war aus Brettern zusammengenagelt, ein kleines, hￜbsches Holzhaus, das auf dem Wasser schaukelte.
Die Hitze schlug mir entgegen, als ich in den Vorraum trat. Erwartungsvoll zog ich mich aus, hï¿œngte meine Kleider an die Haken. Als Allerletztes ï¿œffnete ich mein Saunabier, trank den ersten, schï¿œumenden Schluck. Schmeckte das Malz, die zischende Frische in der Kehle. Dann ï¿œffnete ich die Tï¿œr zum Saunaraum selbst. Die Hitze war stark und harzig. Ich schob die glï¿œhend heiï¿œe Ofenklappe mit einem
Stock auf, stocherte in ein paar Holzscheiten und kletterte auf die oberste Liege. Die Kupferkelle funkelte im Eimer. Ich ergriff den abgenutzten, glatten Holzgriff und fï¿œllte die Kelle, hielt sie einen Moment lang hoch und sah, wie das Flusswasser ï¿œber die Kante lief.
Dann goss ich. Der Wasserkï¿œrper rieselte durch die Luft, schlug auf die Steine auf und wurde in reiï¿œenden, beiï¿œenden Dampf verwandelt. Ich goss noch einmal und spï¿œrte, wie die Ohrlï¿œppchen brannten, beugte mich schwerfï¿œllig vor und atmete durch die geballte Faust. Meine Finger rochen immer noch nach Fisch. Und ich fï¿œhlte so ein Glï¿œck. So ein innerliches, verletzliches Glï¿œck. Das Tornedal.
Das sollte es immer geben. Ich wï¿œrde es mit mir durch Lichtjahre hindurch tragen.
Hinten von Mommankangas ist plï¿œtzlich Dï¿œsenjetdrï¿œhnen zu hï¿œren. Etwas Schweres, Dunkles zischt in der Stille, es klingt wie eine P 42, eine von der Bereitschaft. Die letzte Nacht, denke ich. Die letzte Nacht auf der Erde.
Dampfend heiￜ gehe ich hinaus auf die Plattform. Dort stehe ich, die Abendsonne in den Augen, und stoￜe mich mit meinen nackten Fￜￜen von den Bodenplanken ab. Dann schieￜe ich hinaus, kopfￜber mit breiten Schulterblￜttern. Segle.
Mit offenen Sinnen nï¿œhere ich mich der Wasseroberflï¿œche. Mein Zeigefinger berï¿œhrt die Wasserhaut mit der allerï¿œuï¿œersten Fingerspitze. Sie wï¿œlbt sich, hï¿œlt jedoch dagegen, diese glï¿œnzende Oberflï¿œchenspannung. Unten aus der Tiefe steigt mein Abbild im Spiegel herauf. Ein Zwilling, voller Dunkelheit. Es ist der Fluss, der mich anstarrt, der seinen Finger meinem entgegendrï¿œckt. Gleich werde ich ï¿œberspï¿œlt, im nï¿œchsten Moment.
Doch hier wollen wir innehalten, lasst uns diese Szene im sanften Licht betrachten. Eine glï¿œnzende Wasserschicht gegen eine steif aufgerichtete Fingerspitze. Ein dampfender Menschenkï¿œrper, der auf dieser bebenden Haut balanciert. Ein nacktes, schwebendes Zwillingspaar, und zwischen ihm die Wasseroberflï¿œche wie ein funkelnder Text, ein schwarzer, sich spiegelnder Sternenhimmel.
Ich saￜ eines unterirdischen Abends im Roadercafe auf dem Asteroid Wichssocke. (Es gibt etwas, das mich bei Science-Fiction-Filmen immer ￜrgert, und zwar diese langweiligen, stereotypen Namen der fremden, bewohnten Himmelskￜrper. Alle heiￜen sie Epsilon, Centaurus und ￜhnlich fantasielos. Oder noch schlimmer, sie bestehen aus Buchstabenkombinationen, bei denen immer ein X vorkommt, wie XCT, WXQ-Alpha und ￜhnliches. In Wirklichkeit haben die Planeten ja fast immer auffￜllig alberne Namen, die in den Ohren anderer Zivilisationen oft total bescheuert klingen.)
Ich saￜ also wie gesagt an einem Plastiktisch auf dem Asteroid Wichssocke, nippte an einem Glas vulkanischem Joghurt und glotzte durch die Frontscheibe hinunter auf den schmutzig grauen Beton des Hangars, auf dem wir gelandet waren, um Brennstoff zu tanken. Es gibt nur wenige Orte, die so deprimierend sind wie diese ￜden Servicestationen entlang des ￜuￜeren Erzgￜrtels. Alles ist nur Warten, blinkende Leuchtstoffrￜhren, ein Sternenhimmel voll brennender Einsamkeit, eine Ecke mit abgefuckten Spielautomaten, an denen ein vierbeiniger Grubenarbeiter seine sauer verdienten Groschen los wird. Am Kneipentisch nebenan saￜen ein paar Gelblinge und schlￜrften Wachs, mehr, als ihnen gut tat. Schlieￜlich, aus reiner Langeweile, fragten sie, wie denn der Ort heiￜe, von dem ich komme.
ￜErdeￜ, sagte ich.
Fehlanzeige, sie kapierten gar nichts, und das lag nicht allein am Wachs, wie ich nach einer Weile feststellte. Ich ï¿œbersetzte es in alle zehn Sprachen, die ich im Kopf hatte und noch dazu in weitere 340 aus dem Translator, aber sie hatten ihre Lochï¿œffnungen nur erstaunt weit geï¿œffnet.
ￜErdeￜ, gestikulierte ich. ￜWo Gras und Blumen wachsen.ￜ
Die Gelblinge guckten noch verstￜndnisloser, und schlieￜlich ging ich zum Eingang, wo die wenigen Gￜste ihre Raumanzￜge aufgehￜngt hatten, und holte aus dem Kaktusbeet eine Hand voll magerer Muttererde. Ich kam mit der Erde zurￜck, kippte sie auf den Tisch und erklￜrte, dass mein Planet so heiￜe. Und als sie kapierten, dass es stimmte, dass ich keinen Spaￜ machte, dass ich nicht einmal versuchte, unverschￜmt zu sein, da fingen sie an lauthals zu lachen, dass ihre Haarschuppen rasselten, sie schlugen die Tentakel gegeneinander und schnaubten mit ihren Kiefern, wankten vor und zurￜck, bis das Wachs ihnen aus den ￜffnungen spritzte, und schlieￜlich drehte sich ein Bergarbeiter um und fragte, was zum Teufel denn bitte schￜn so witzig sei, und sie erzￜhlten ihm, dass ich von der Erde kￜme, und zeigten auf meinen kleinen Erdhaufen, und da fing auch der Bergarbeiter an zu brￜllen, lachen und schnauben, dass die Spielchips wie ein Hagelschauer durch den Raum flogen. Was soll man da machen?
ￜWichssocke!ￜ, rief ich und versuchte, auch hￜhnisch zu lachen, doch keiner kapierte, was ich damit meinte, obwohl es doch ein viel lￜcherlicherer Name war.
ￜErde!ￜ, schrien die Gelblinge so laut, dass der Erdhaufen in einem Sturm von Prusten weggeblasen wurde. Ich war gezwungen, das Lokal zu verlassen. Ich konnte unmￜglich bleiben. Also ging ich zu der heftig geschminkten Haarkugel an der Kasse und holte mein Elektrotￜfelchen heraus, aber da musste ich feststellen, dass auch sie so heftig lachte, dass sie fast vom Haken rutschte, und zwischen den Lachattacken versuchte sie hervorzubringen, dass es fￜr mich gratis sei, denn so viel Spaￜ habe sie noch nie gehabt und werde ihn vermutlich auch nie wieder haben, bis ich das nￜchste Mal wiederkomme, und wie mein Planet denn noch einmal heiￜe?
ￜErde, verdammt noch mal.ￜ
Und jetzt wurde es noch schlimmer, sie warfen sich haltlos zu Boden, ein Sumpfmaul am nￜchsten Tisch klinkte sich ein und ein paar Lederspinnen mit ihren Puppentellern auch, alle wanden sich wie in Krￜmpfen, sie machten sich nass und lￜsten sich an ihren Rￜndern auf. ￜErde!ￜ
Noch schlimmere, noch wahnsinnigere Anfￜlle, und jetzt starben zwei sogar, die Lederspinnen verschmolzen miteinander und koagulierten, und am Bartresen saￜ ein Trichtersￜufer, wurde ganz lila und hielt sich den Schￜdel.
ￜErde! Erde!ￜ
Und dann verschied der Trichtersￜufer mit einem schnalzenden Gerￜusch und stieￜ dabei einen sauren Atemstoￜ aus, und auch die Gelblinge waren an ihre Grenzen gelangt, und ich dachte, wenn ich ￜErdeￜ noch einmal sage, dann bringe ich sie um, also sagte ich: ￜErde!ￜ
Und sie schluchzten, platzten innerlich und peitschten mit ihren Gliedern in spastischen Zuckungen, und ich dachte nur, verflucht, nur weg von hier, sonst zermalme ich sie noch alle, ich darf nicht mehr ￜErdeￜ sagen, und dann sagte ich: ￜErdeￜ, und es war das reinste Gemetzel, und ich flitzte hinaus zu meinem Flieger, startete und hob vom Planeten Wichssocke ab, um nie wieder meinen Fuￜ darauf zu setzen.
Sie behaupteten, ich hï¿œtte die Lebewesen mit Laserwaffen abgeschlachtet, ich wurde wegen Massenmordes gesucht, und als sie mich schlieï¿œlich zu fassen kriegten, stand es schlecht um mich. Es kam zur Gerichtsverhandlung, und
mein einziger Zeuge war die Haarkugel von der Kasse, die fï¿œr ihr ganzes Leben behindert bleiben wï¿œrde. Und als der Richter meine Version hï¿œren wollte, sagte ich, dass ich vom Planeten Erde komme. Und da begann der Richter laut brï¿œllend zu lachen, und das ganze Gericht und die Zuschauer auch, und die Wachleute und Sekretï¿œrinnen, und mitten in dem Chaos starb die Haarkugel vor Lachen, also huschte ich an den sich krampfhaft schï¿œttelnden Wachen vorbei und dachte, dass ich nicht noch mehr Leben auf dem Gewissen haben wollte.
ￜErde!ￜ, schrie ich, um einen kleinen Vorsprung zu haben, und es gelang mir, von einem Frachter mitgenommen zu werden, und seitdem habe ich diese Ecke der Galaxis gemieden.
Abenteurer wird es immer geben. Einzelne, versprengte Existenzen, die sich nicht anpassen kￜnnen. Die stￜndig unterwegs sind, nie zur Ruhe kommen, die meistens schon einen Fuￜ angehoben haben. Wenn sie einen Berg sehen, mￜssen sie klettern, sehen sie einen Abgrund, mￜssen sie hinuntertauchen, fￜngt es an zu stￜrmen, stellen sie sich mit dem Gesicht in den Wind. Sie spￜren ein ewiges Jucken. Ab und zu gelingt ihnen das Unmￜgliche, die Sonne wￜrmt ihnen plￜtzlich das Gesicht. Dann fￜhlen sie sich augenblicklich leer und erschￜpft, verzweifelt vor lauter ￜberdruss. Sie mￜchten jemanden lieben, doch das Glￜck ￜdet sie an. Leben, das muss wehtun. Die Haut muss sich an Kletterseilen und Satteln scheuern. Die Haarmￜhne muss nach hinten geblasen werden. Die Welt ist zu klein, stￜndig schrumpft sie, jeder Job und jede Verpflichtung verwandelt sich sofort in eine Uniform, deren Falten und Nￜhte jucken.
Es ist diese Sorte Mensch, die es einst wagte, sich dem Feuer zu nￜhern, die anfing, grￜￜere Tiere als sich selbst zu jagen, die jede Wￜste, jede Gebirgskette und jeden Ozean als eine Herausforderung ansah. Als Kitzel, dem nicht zu widerstehen war.
Als das Weltall sich ï¿œffnete, schien es, als wartete es nur auf diese Abenteurer. Anfangs schob ihnen zwar die Technik noch einen Riegel vor. Und die Kosten. Ein Raumfahrzeug kostete so viel wie ein Wolkenkratzer, und die Astronauten, das waren disziplinierte, ausgesuchte, hart gedrillte Marinecorpstypen.
Doch dann begann der Bergbau. Mond und Mars und mehrere der Asteroiden wurden erschlossen, und die ￜberlandfrachter begannen zu pendeln. Der Beruf des Roaders wurde geboren. Und mit der Zeit, analog zur Entwicklung der Technik und je mehr immer modernere Schiffe und Shuttle in Betrieb genommen wurden, entstand ein wachsender Gebrauchtwarenmarkt fￜr Raumfahrtkram. Plￜtzlich wurde es fￜr die Allgemeinheit mￜglich, sich ein Raumschiff zu kaufen. Meistens ein abgenutztes, klapprig und leckend, aber wer geschickt war, konnte das meiste reparieren. Und jetzt fￜllten sich die Raumschiffdocks mit sehnigen, am ganzen Kￜrper tￜtowierten Jￜnglingen, hinkenden Kerlen mit Hemingwaybart, mageren Mￜdchen mit Pistolenhalfter und Injektionsnarben, stummen Frauenzimmern mit rasierten Schￜdeln und wegoperierten Brￜsten. Alle fummelten an ihrer eigenen Karre herum. Sie lagen auf dem Rￜcken und schweiￜten in einem absolut unbequemen Winkel, standen mit einer Lupe im Auge ￜber Heerscharen von Spinnennetzelektroniken gebeugt, sie fluchten und zerrten an irgendwelchen Hitzeschilden, die sich festgebrannt hatten und ausgetauscht werden mussten, sie installierten tragbare Gewￜchshￜuser, Trockenduschkabinen, Gravitationskreisel, Videogerￜte mit Pornofilmen, Sonnenwindfￜnger, Chirurgenausstattungen fￜr die Eigenoperation mit dazugehￜrigem Lehrbuch, Feuchtigkeitsabsorber, die Schweiￜ und Kￜrperflￜssigkeiten in Trinkwasser umwandelten, und anderes Unentbehrliches fￜr eine lange Reise.
Dann machten sie sich auf den Weg. Allein. Schweigend, fast im Geheimen. Manchmal merkte man nicht einmal, dass es los ging, plï¿œtzlich waren sie einfach weg. Verschluckt vom Weltall. Ab und zu hï¿œrte man von ihnen. Viele Monate spï¿œter wurde vielleicht eine rasselnde, verzweifelte Mitteilung vom Notsender aufgefangen:
ￜHilfe, Hill... Generator kaputt... irre umhl... Wasser bald zu Eni... helft mir, Hilfe, Hill...ￜ
Die Erde schickte ein Funksignal zu der Notstelle irgendwo im Sonnensystem und rechnete die Retourkoordinaten aus, damit der Betreffende zurￜckkehren konnte. Aber er lieￜ nie wieder von sich hￜren. Die Reserveenergie ging zu Ende. Armer Teufel.
Anfangs waren die Risiken ungemein groￜ. Wir Roader schￜttelten nur den Kopf, wenn wir an ihren schlecht erleuchteten Schrotthaufen im Dunkel des Alls vorbeisegelten, vernarbt vom Weltraumkies und verbrannt von kosmischer Strahlung. In den Fￜhrerkabinen konnten wir irgendwelche halb dahindￜsenden Gestalten erkennen, die Fￜￜe in den Cowboystiefeln auf dem Armaturenbrett, die Kopfhￜrer voll mit Bob Dylan, das Gesicht glￜnzend vom alten Kￜrperfett. Wir hatten unseren eigenen Spitznamen fￜr sie, nannten sie die Pissetrinker. Ihre Entsalzungsmaschinen waren von der billigen Sorte, und das Wasser, das immer von Neuem aus den Feuchtigkeitsabsorbern wiedergewonnen wurde, bekam bereits nach wenigen Wochen einen deutlichen Beigeschmack nach Urin. Das ganze Raumschiff verwandelte sich mit der Zeit mehr und mehr in eine qualmende Sardinenbￜchse. Tatsache war, dass der Gestank in einem Raumschiff, das ein paar Jahre herumdￜst, so entsetzlich ist, dass jedem, der sich ihm von auￜen nￜhert, ￜbel wird. Die Besatzung selbst wird eins mit dem Geruch. Sie gewￜhnt sich dran.
In den ersten Jahren dieser Epoche gelang es nur wenigen zurï¿œckzukehren, ihre Karre wieder auf Mutter Erde zu stellen und herauszukrabbeln, schwindlig und mit zitternden Beinen. Ihr infernalischer Gestank fï¿œhrte dazu, dass man bald eine spezielle Baracke neben dem Haupthangar fï¿œr sie einrichtete, mit Dusche und Desinfektion, wo sie sich den schlimmsten sauren Talg abschrubben konnten. Doch die allermeisten Abenteurer blieben verschwunden. Vermutlich starben sie. Ihre alten Kisten leckten und waren unzureichend ausgestattet, und sie selbst waren nur schlecht auf die Tristesse und Isolation vorbereitet. Die meisten fuhren in den sicheren Tod. Wahrscheinlich rechnete eine ganze Reihe von ihnen sogar damit. Entschlossen stellten sie den Navigator ab, sobald sie das Sonnensystem verlieï¿œen, davon ï¿œberzeugt, nie wieder zurï¿œckzukehren. Andere hatten sorgfï¿œltig ausgerechnet, wie sie nach einer zehnmonatigen Alleinfahrt zurï¿œckkehren wollten, erlitten dann aber dort, wo es keine Hilfe gab, Schiffbruch. Vergessen, ausradiert. Verwandelten sich in herumtreibenden Weltraumschrott.
Mit der Zeit besserten sich die Zustï¿œnde. Die gebrauchten Fahrzeuge waren von immer besserer Qualitï¿œt, die Ausrï¿œstung ebenso, und vor allem lernte man aus den Erfahrungen. Mehrere der Alleinsegler, denen es gelungen war, wieder zur Erde zurï¿œckzukommen, gaben Reiseberichte heraus mit Titeln wie: Hallo Kosmos! - Unter Asteroiden und Vakuumpilzen - Eine Blase im Glas des Alls - oder, ein richtiger Bestseller: Ich schaute bei Gott vorbei, doch es war niemand zu Hause, von Ruben Stanislawski. Letzteres eine Mischung aus zarter Weltraumpoesie, Reparaturhandbuch, Midlifecrisis und nicht zuletzt einer Schilderung der Psychose, von der Stanislawski in seiner Isolation ï¿œberfallen wurde. Das Kapitel darï¿œber, wie er wochenlang alle Nieten des Schiffs zï¿œhlt und es anschlieï¿œend mit einem Kunstledersofa treibt, ist bereits ein literarischer Klassiker.
Dinge gehen kaputt. Diese Erfahrung war allen Reisenden gemein. Aber im Unterschied zur Erde konnte man nicht einfach in den nï¿œchsten Laden gehen und sich eine neue Lï¿œtlampe kaufen. Jeder lockere Kontakt, jede kleine Korrosion kann schicksalsentscheidend sein. Eine Luftschleuse, die nur ein klein wenig leckt, kann in einem halben Jahr das gesamte Schiff leeren. Ein einziger Kreis, der zusammenbricht, und die komplette Navigationsausrï¿œstung wird unbrauchbar. Man musste also ein Reservesystem haben. Das war das A und O. Reserveteile und Reparaturwerkzeug. Funktionierte die Wasserklï¿œrung nicht, starb man. So einfach war das. Ohne Gewï¿œchshaus gab es keine Fotosynthese, und ohne Fotosynthese gab es keinen Sauerstoff. Das haben diverse Geisterschiffe dort drauï¿œen erfahren mï¿œssen.

Kurzbeschreibung

Geschichten aus der fernen Zukunft: grandios komisch, ungeheuer verwegen, absolut unterhaltsam<br />
<br />Pajala ist überall! Neues vom Autor des Bestsellers "Populärmusik aus Vittula". Und die schwedische Presse ist erneut begeistert: "Wir wußten es schon immer. Nun sind die letzten Zweifel beseitigt: Mikael Niemi spinnt. Aber auf so verdammt brillante Weise, dass wir ihm bedingungslos folgen, wohin immer er geht." Diesmal führt er uns in die ferne Zukunft, in einen Alltag, der in all seiner Skurrilität, seinen Irrungen und Wirrungen doch sehr dem Leben im nördlichen Schweden ähnelt.<br />
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Portrait

Mikael Niemi, Jahrgang 1959, wuchs im hohen Norden Schwedens in Pajala auf, wo er heute noch lebt. Im Jahr 2000 erschien sein erster Roman "Populärmusik aus Vittula", für den er den angesehenen Augustpreis bekam. Es war das spektakulärste Debüt, das Schweden je erlebt hatte. Das Buch stand monatelang auf Platz 1 der Bestsellerliste, verkaufte sich über 800.000 mal und wurde in 24 Sprachen übersetzt. "Der Mann, der starb wie ein Lachs" ist sein dritter Roman.

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